Nuestro poeta en Nueva York (49): Gestos

A veces los gestos que el azar te ofrece son como si encontraras esas viejas fotografías que creías perdidas. Ayer un joven, de espaldas al fulgor de Prospect Park y sentado frente al Arco de Grand Army Plaza, que conmemora una guerra, bosquejaba algo en un bloc: ¿El movimiento de una joven? ¿Alguna de las figuras en bronce de los bajorrelieves del arco? ¿La luz, cobre y movimiento, mezclándose con la sombra? ¿Realidad o deseo? Junto al joven había una bicicleta y un casco protector con la palabra Poetry. La luz apretaba suavemente la mano del ciclista, como un guante de leve oscuridad. La escena le ha recordado a uno otras tardes de abril tomando nota de la vida que crecía arrolladora, ahogándole la mirada. El tiempo ha oxidado la bicicleta de entonces, ha enmohecido la cadena que le ensuciaba las manos al salirse del engranaje, y el casco protector se resquebrajó un otoño con tanta lluvia y tanto desamor. Ahora que atardece al joven le quedan todavía muchos veranos para terminar el bosquejo y al caminante unos pocos otoños.