Nuestro poeta en Nueva York (48): Solo ceniza

Relleno de paja y vestido con ropas de los vecinos, un espantapájaros para ahuyentar el invierno, quemaban a Judas y, sin saberlo, estaban achicharrando la sombra que agazapada vivía en el barrio. Dios y la primavera habían resucitado. Los niños no entendíamos de fuegos y el barrio era nuestro territorio. Allí crecimos y descubrimos que la luz quema y que las chispas de Judas te dejaban arañazos en el alma. En aquel barrio de entonces perdimos nuestra inocencia, jugamos a ser mayores: el primer cigarrillo, la primera novia, el primer chato de vino, los tebeos del capitán Trueno o del Guerrero del antifaz. Mientras Judas ardía se carbonizaba nuestra infancia y las voces de las campanas de la iglesia nos fiscalizaban los deseos y crecía dentro de nosotros un infierno. El barrio ya no es el barrio, el Judas es solo una preciosa fotografía en blanco y negro y los niños de entonces, que saltaban alborozados a los pies de apóstol malo, son ahora hombres rellenos de huesos cansados, a los que les queda poco para ser ceniza. Como el Judas.