Nuestro poeta en Nueva York (41): La última pincelada

Hay días que Toledoes un olor a almendra amarga, un color analfabeto, una luz de acero destemplado, el sonido del Tajo con Salicio juntamente y Nemoroso. Otros días llega a mí como una puñalada damasquinada de muerte, mordisco plateresco en el arco reforzado de mi vida, mazapán de la infancia de mi barrio, toldo mojado de mi confesión. Hoy me hiere gozosamente con un «apunte» del artista Vicente Jiménez. Negro aguado y blanco tembloroso, casi mantel de Zurbarán, líneas firmes trazadas en niebla, caligrafía de tejados, nubes del Greco, la catedral un pájaro incrédulo con las alas de cera. El otro día me calaba con la vista de Toledo. Ahora, en el museo de mi historia, ya tengo la mía. Un Toledo de altas torres que estará conmigo hasta que la Dama Gris venga a poner la última pincelada en mi «apunte».