Primer golpe. «He ahí tu padre»

Ayer la Virgen de Guadalupe no sabía si su llanto era por ser la Madre o por ser la hija. Allí estaba en su eterno suspiro ante el hombre que le dio vida siendo solo un chaval que soñaba con ser imaginero mientras modelaba figuras de barro entre los aromas de las huertas de San José Obrero. Hoy domingo, las gubias de su taller recién afiladas por Melo y los trabajos sin terminar – un San José, un crucificado y dos vírgenes sin policromar- están como los dejó hace una semana cuando su hija lo encontró desvanecido.

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