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La alberca

Nana de la agonía

El cáncer ha concomido su futuro, ha devorado su infancia y ha destapado mis miserias

Alberto García Reyes

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Cuánto miedo a la muerte y al final, cuando llega, pasa rauda y salvaje. En este pasillo del hospital por el que trato de llegar hasta la versión más abusiva de ella huele a plastilina. Las cabezas rapadas a medio metro de altura abocetan un ... paisaje acerbo. La vista escuece. Pesan los pies. Las dudas, que siempre son oportunistas, se engríen. He entrado con la intención de ayudar y estoy pidiendo auxilio. Ahí fuera, en cualquier calle, en cualquier rutina, el sintonizador de la vida nos busca problemas asequibles, contratiempos de ocasión, gangas de insomnios. Politiqueos baratos que disfrazamos de cataclismos. Pero aquí dentro el dial pierde todos los canales dedicados a estas hecatombes cotidianas y sólo se escucha de fondo el ruido de la fiebre acre, esa interferencia que no da jaqueca, sino dolor de esperanza. Cada mirada de cualquiera de esos niños me excoria el alma, me arranca la fe a jirones. Me hago preguntas caóticas mientras procuro simular sonrisas inútiles. Entre las pocas cosas que han tenido tiempo de aprender, una de ellas es que la simpatía forzada es un acto de soberbia. Al despreciar mis carantoñas están denunciando mi arrogancia. Esos chiquillos no necesitan la conmiseración de un voluntario que quiere lavarse la conciencia con sus pañuelos. Necesitan gente que les ayude a asumir su destino. Ellos no piden cenas benéficas con música para recaudar fondos. Reclaman oídos que colecten sus ayes. Están hartos de ver entrar por ese pasillo a personas que quieren curarse sus remordimientos, falsos salvadores que sólo acuden a ese drama para salvarse, no para salvar.

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