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el retranqueo

El Jesús más íntimo

Quintero era un artesano de sí mismo, un encantador de serpientes con palabra lenta y sentencias sin toga

Manuel Marín

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Y así se ha ido. Sin su pozo blanco, sin su cielo azul. Sin su árbol verde. Dejando huérfanos rotos de aquellas madrugadas y jirones de radio en la memoria. Y su piano blanco, porque siempre fue un niño caprichoso en un cuerpo de genio. ... Me queda su voz profunda en el pasillo de la calle Fuencarral pidiendo una cocacola. Con hielo y limón. Era mi infancia, y él siempre creyó que le debía cariño a un tal Marín que en Radio Popular de Huelva le dio la primera voz ante un micrófono para locutar anuncios comerciales. Estaba agradecido a aquella Huelva de los sesenta que le permitió descubrir con el tiempo su Sevilla eterna de teatros y duendes. Su cocacola en Fuencarral. Retumba ahora en mi cabeza aquel «¡Manolito, fría!» que siempre sonaba idéntico. No se veían tíos con fular, ni pantalones ajustados en la España de los campana, ni botas de cuero puntiagudas. Se distinguía a sí mismo y se le veía venir de lejos, como un dandy, un tipo extraño que aparecía por casa y desaparecía. A veces llegaba de improviso. Jesús Quintero se presentaba a la una de la madrugada y hurgaba por la cocina con ansia y hambre de deshoras. No era famoso aún. O no del todo. Decía que era un loco, y me gustaba escucharle, verlo. Después vinieron las colinas, los perros verdes, los ratones coloraos, la extravagancia, la excelencia. Su magnetismo cautivaba y quizá tenga culpa de mi amor por el periodismo. Lo recuerdo tecleando una pieza improvisada en la Olivetti verde de mi padre porque se le había ocurrido equiparar las carretas de Buffalo Bill con las del Rocío. Un loco cuerdo.

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