El miedo que se nos queda

Andrés G. Latorre

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04/11/2018
Actualizado a las 09:37h.

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Un año más nos ha pasado por encima ese Halloween que, a los que transitamos la militarizada frontera entre los 30 y los 40, nos es tan extraño como un terremoto en una tierra lejana o un caso de corrupción en una ideología propia. Como ... otros muchos que no leen los periódicos, estoy en una edad, otra vez utilizo esta columna a guisa de mullido diván de psicólogo, en la que soy viejo para el truco o trato pero joven para echar de menos un Juan Tenorio que, aquí también, me es ajeno como las elecciones en Brasil o en mi comunidad de vecinos. Supongo que a ustedes, como a mí, no nos da mucho susto eso de las plastificadas calabazas, los baratos disfraces o los cutres maquillajes. El día a día es un campo de minas de sustos del que no hay talismán que nos libre ni sortilegio que nos proteja. Y los caramelos, cruel ironía, sólo nos los ofrecen en la mesa del banco o en las repisas de los tanatorios. Nos ha legado el Tío Sam una noche terror impostado que palidece ante el vesánico día a día. ¿Acaso alguien usaría el agua bendita contra una notificación de la DGT? La cuenta quedaría liquidada, pero su más terrorífica hermana, llamada ‘multa con recargo’, vendría a cobrarse su insobornable venganza. La moda entre quienes buscan emociones fuertes es escapar de una habitación llena de elementos terroríficos como brujas, esqueletos o líquidos viscosos. Los querría ver yo tratando de aparcar en Cádiz entre taxistas impacientes, padres que dejan a sus hijos en el colegio y camionetas de reparto para las que no valen las normas de los mortales. Dicen que Stephen King quiso dedicarle un relato, pero el peaje le aterró.