Ultraderecha

De aquella época guardo no amigos, sino hermanos. Juan, gerente de un ultramarinos de barrio; Israel, taxista. Arturo, recepcionista de hotel; Richard, transportista exiliado a tierras hostiles; Juande, cabo eterno de la Infantería de Marina; Carmen, operaria del servicio de recogida de basuras de Madrid; Paco, gran buscavidas internacional reconvertido en gurú yoguístico; o Santi, currante en búsqueda eterna de una oportunidad de salir del boquete en el que nació. Durante mis tres últimos años de EGB alterné mi hermandad colegial con otra que llegó a convertirse en sanguínea (de corte con cuchillo y junta de manos; y no es metáfora) en un grupo Scout, en aquella época gloriosa en la que los infantiles exploradores hacíamos algo más que reciclar plásticos y cantar con la guitarra y aprendíamos a valérnoslas por nosotros mismos. De aquel tiempo conservo la conversación con Luis, José Manuel, Almudena, Ángel, Susana, Antonio, Mari o los hermanos ‘R’, con ocupaciones tan dispares como el entorno social que nos vio nacer y contempló cómo nos mezclamos con tanta naturalidad.

Puedo relatar los mismos episodios -de encuentro, diversidad y destino- si menciono mi época de bachillerato en el Instituto Columela -gran apertura de cascarón-, la Facultad de Derecho de Jerez de la Frontera, la Escuela de Práctica Jurídica del Colegio de Abogados de Cádiz y los muchos cientos de personas con quienes me he encontrado a lo largo de mis 24 años de ejercicio profesional. Y todo ello sin olvidar el barrio en el que me curtí (Lebón, con lo que ello implica a quien sepa de qué hablo; y donde he vuelto a frecuentar la casa de Esteban y el antiguo almacén de Paco y a reencontrarme con muchos supervivientes -nunca mejor puesto, perdónenme, ese adjetivo-); las pandillas que me acogieron (los míos, los de verdad y los tontos a los que me aproximé en mi estúpida negación de mi realidad) y, ¡cómo no!, a mi familia: Antonio, celador del Puerta del Mar; Juan, enfermero; Fernando, Sergio y Damián, herreros; Angelita, dependiente de una zapatería; Juan José, operario en una gasolinera; Raquel, empleada de una aseguradora; y mi madre, jubilada de Tabacalera en unas jornadas laborales que hubieran provocado depresión, baja y renuncia a cualquier kichi de medio pelo a las primeras de cambio.

Pues hoy, por fin -y al borde de mi medio centenario-, he logrado cerrar el círculo y alcanzado el Nirvana sociológico que soñaba alcanzar en mis tardes de depresión y soledad post-pandémica. Gracias a la etiqueta otorgada por este gobierno al que cualquiera que tome café por las mañanas califica de sectario, embustero, arruinador e ineficiente, todos somos ‘ultraderecha’. Creo que ya es hora de que el pueblo deje de temer la etiqueta y que el gobierno comience a temer al Pueblo.