Fotoversos
Por Jesús Maroto y Jesús Guío
El desamor tiene restos
ya saben ustedes de qué.
Esa camisa
que no nos ponemos
pero guardamos.
Ese atardecer
que se repite justo ahora,
como ayer.
Esa piel
quemada por las manos heladas
del temor.
Esos besos inmunes al olvido.
Esa loca alegría
que nos acompañó
cuando nada se dejaba para mañana.
Y duele.
Como duele la herida el día después.
O la falta de una caricia al amanecer.
El desamor, al fin,
tiene restos con los que hacer una hoguera
a pleno sol.
Sin más.
Sin decir palabra.
¡Si fuera tan fácil!
