Cosas que nunca cambian

Cuando tenía apenas ocho años, una noche se presentó en mi casa la Policía Nacional vestida de paisano. Recuerdo los murmullos en la planta baja de mi casa de La Liberación y como mi madre subía corriendo las escaleras para vestirse sin apenas tiempo a respirar. Mis abuelos, Paco y Carmen, tenían un almacén de alimentación en San Telmo y un par de toxicómanos decidieron atracarlos mientras que cerraban el negocio. A mi abuela le abrieron la cabeza con la culata de una escopeta y a mi abuelo, tras darle una paliza, casi le dejan sin su ojo derecho. Recuerdo el ataque de nervios de mi madre y el llamamiento a la calma de mi yayo que sabía a la perfección quiénes habían sido los dos yonquis que los agredieron de esa forma. Eran conocidos del barrio, chavales que en un momento de sus vidas eligieron el camino equivocado, un sendero donde la droga era la única forma que conocían para subsistir.